Después de un año y medio de columnas en El Nuevo Día, finalmente logré apretar los botones que les obligaron a devolverme una columna sin publicar y a pedir que escribiera otra. Aquí se las dejo para que juzguen...
Escena
Gabino Iglesias
INT. BANCO -DIA.
Un futuro cercano. Una mujer joven pero maltrecha hace la fila del banco. Está embarazada. Tres niños pequeños, dos niños y una niña, corren a su alrededor. La mujer mastica chicle. Lleva una camiseta percudida, pantalones cortos de licra incapaces de contener su celulitis, un "dubi" y chancletas "metedeo." Le habla a una dama mayor de edad que hace la fila delante de ella.
JOVEN
Ay bendito, esta condená fila no avanza. Más vale que la tipa esa me dé mis chavos y no como la otra vez que me dijo que y que tenía que pagal pa' sacarlo to. Sin esos chavos no voy a podel pagal los pasajes míos y de los nenes.
DAMA
¿A dónde va a viajar?
JOVEN
Pues mija, pa' Santo Domingo. La hermana mía se fue pa'lla hacen unos meses y le va lo más bien. Ya ella sabe donde es que uno puede pedir cupones y eso. Ella me llamó y me dijo que me fuera con ella polque aquí la cosa aquí está demasio de mala. Al principio yo no me quería ir polque, tú sabes, los dominicanos no son tan inteligentes como nojotros y eso pero na, al final decidí ilme polque me bajaron los cupones por la crisis y no me da pa pagal el cable, el carro, el intelnet y el celulal. Al pai del nene grande lo mataron hace un año, el de la nena era senador pero calló preso y el otro no me pasa na. Viste, yo podría pedirle chavos por corte pero a mi no me gusta eso de tenel que estal mendingándole a un hombre. Pero anyway, me quiero il. Imagínate que el fin de semana pasao mataron a nueve chamacos de pol casa. Te digo que la cosa está mala y el gobielno no está haciendo na pa resolvel. Ya ni universidad hay pa que los nenes vayan...
DAMA
¿Y dónde tu vives?
JOVEN
Ahí en Condado...
miércoles, 27 de julio de 2011
jueves, 14 de julio de 2011
Decimosexto Buscapié
14 Julio 2011
Machete
Gabino Iglesias
Son pocos los instrumentos de trabajo que han sufrido una transformación degenerativa tan lastimera como la del machete. Otrora símbolo de trabajo duro y elemento sine qua non del imperfecto desarrollo de Puerto Rico (cosa que trasciende banales líneas politiqueras), hoy este cortante utensilio va atado a cosas que opacan su rol en nuestra historia: un filme de Robert Rodríguez (lo mejorcito de la lista), una canción de Daddy Yankee y una colección espeluznante de vulgares asesinatos.
Tampoco podemos olvidar ese machete orgulloso y severo que representaba a los Macheteros, hoy venido a menos y convertido en baratija curiosa de producción masiva que se consigue en cualquier fiesta patronal. Ese machetito que cuelga del cuello de cualquiera, ¿es el mismo que se supone que les daría a los Macheteros la libertad que tanto anhelaban? Ante una sarta de políticos infames y una ola criminal peor que cualquier situación política, la liberación que ansío no tiene que ver con Estados Unidos; tiene que ver con la creación de empleos, el fin de la corrupción y tener mucho menos de 600 asesinatos. Si ahora los machetes sólo sirven para acabar con algo, ¡empuñémoslos en la dirección correcta!
Pobre machete: de ser una herramienta de trabajo pasó a ser símbolo político (cosa que ya es un descenso en cualquier escala de valores), y por último se convirtió en pedestre arma blanca en las pezuñas de fogosos descerebrados con sed de sangre y “vendetta”. Ante esta historia no me queda más que imaginar el machete como símbolo perfecto del Puerto Rico de hoy: un pasado de hierro, sudor y lucha convertido en una canción de reguetón con la blandengue consistencia de un espagueti cocinado.
Me queda el consuelo de que Lola Rodríguez de Tió no está viva para ver que “nuestro machete afilado está” ya no es más que un sueño casi olvidado y que las luchas de hoy nada tienen que ver con un imperio invasor y tiene todo que ver con un país que se carcome a sí mismo.
n El autor es estudiante doctoral.
Para no variar, desde temprano han estado los genios políticos del país intentando hacer parecer que el maligno imperio Americano es lo que nos tiene jodidos y no nuestros líderes políticos, sarta de cuponeros, horrible estado de la educación y actitud despreocupada ante la vida. Pueden leer el original y los brillantes comentarios aquí.
Machete
Gabino Iglesias
Son pocos los instrumentos de trabajo que han sufrido una transformación degenerativa tan lastimera como la del machete. Otrora símbolo de trabajo duro y elemento sine qua non del imperfecto desarrollo de Puerto Rico (cosa que trasciende banales líneas politiqueras), hoy este cortante utensilio va atado a cosas que opacan su rol en nuestra historia: un filme de Robert Rodríguez (lo mejorcito de la lista), una canción de Daddy Yankee y una colección espeluznante de vulgares asesinatos.
Tampoco podemos olvidar ese machete orgulloso y severo que representaba a los Macheteros, hoy venido a menos y convertido en baratija curiosa de producción masiva que se consigue en cualquier fiesta patronal. Ese machetito que cuelga del cuello de cualquiera, ¿es el mismo que se supone que les daría a los Macheteros la libertad que tanto anhelaban? Ante una sarta de políticos infames y una ola criminal peor que cualquier situación política, la liberación que ansío no tiene que ver con Estados Unidos; tiene que ver con la creación de empleos, el fin de la corrupción y tener mucho menos de 600 asesinatos. Si ahora los machetes sólo sirven para acabar con algo, ¡empuñémoslos en la dirección correcta!
Pobre machete: de ser una herramienta de trabajo pasó a ser símbolo político (cosa que ya es un descenso en cualquier escala de valores), y por último se convirtió en pedestre arma blanca en las pezuñas de fogosos descerebrados con sed de sangre y “vendetta”. Ante esta historia no me queda más que imaginar el machete como símbolo perfecto del Puerto Rico de hoy: un pasado de hierro, sudor y lucha convertido en una canción de reguetón con la blandengue consistencia de un espagueti cocinado.
Me queda el consuelo de que Lola Rodríguez de Tió no está viva para ver que “nuestro machete afilado está” ya no es más que un sueño casi olvidado y que las luchas de hoy nada tienen que ver con un imperio invasor y tiene todo que ver con un país que se carcome a sí mismo.
n El autor es estudiante doctoral.
Para no variar, desde temprano han estado los genios políticos del país intentando hacer parecer que el maligno imperio Americano es lo que nos tiene jodidos y no nuestros líderes políticos, sarta de cuponeros, horrible estado de la educación y actitud despreocupada ante la vida. Pueden leer el original y los brillantes comentarios aquí.
sábado, 9 de julio de 2011
Transgresiones literarias
Después de mucho leer opté por torcerle el cuello al cisne. Si bien mi corazón está atado a clásicos de la talla de Hemingway y Unamuno, la realidad es que siempre me sentí atraído por los transgresores. Bukowski, Miller, Pynchon, Celine y muchos más me llenaron por mucho tiempo y me enseñaron que la mejor literatura es aquella que crea nuevos espacios mientras destroza los convencionalismos de su tiempo. Eso me obligó a buscar los equivalentes de esos grandes genios en la literatura contemporánea. Como todo lector asiduo de este espacio sabe, esa búsqueda me llevó lejos de los favoritos del mercado, la blandenguería de las tiendas de libros de siempre, las listas de los más vendidos, la mediocridad reciclada, la babosearía celebrada por las masas que se cantan diferentes y la diarrea mental de los círculos de intelectuales posmodernos de poca educación y mucho grito.
Ahora llevo casi un año sumergido en los espacios de transgresión mas radicales de la nación americana. El viaje es uno que no veo acabándose pronto. De hecho, fiel a esa proclividad por compartir mi opinión que me caracteriza y que tantos enemigos me gana, he logrado posicionarme dentro de una nueva identidad: crítico literario.
Mi nueva misión incluye usar los foros que se me ofrecen para exponer a quienes me leen a esa escritura aterradora, violenta, subversiva, jocosa, visceral y distinta que se da en los márgenes de lo aceptado y de los sosos gustos del pensamiento prevaleciente.
Aquí les dejo una muestra.
De el Austin Post:
1. "The Morbidly Obese Ninja," de Carlton Mellick
2. "Jimmy Plush, Teddy Bear Detective," de Garrett Cook
3. "The German," de Lee Thomas
De Horrorphilia.com:
1. "Carnal Surgery," de Edward Lee
2. "Fear Me," de Tim Curran
De HorrorTalk.com:
1. "Whargoul," de David Brockie
Ahora llevo casi un año sumergido en los espacios de transgresión mas radicales de la nación americana. El viaje es uno que no veo acabándose pronto. De hecho, fiel a esa proclividad por compartir mi opinión que me caracteriza y que tantos enemigos me gana, he logrado posicionarme dentro de una nueva identidad: crítico literario.
Mi nueva misión incluye usar los foros que se me ofrecen para exponer a quienes me leen a esa escritura aterradora, violenta, subversiva, jocosa, visceral y distinta que se da en los márgenes de lo aceptado y de los sosos gustos del pensamiento prevaleciente.
Aquí les dejo una muestra.
De el Austin Post:
1. "The Morbidly Obese Ninja," de Carlton Mellick
2. "Jimmy Plush, Teddy Bear Detective," de Garrett Cook
3. "The German," de Lee Thomas
De Horrorphilia.com:
1. "Carnal Surgery," de Edward Lee
2. "Fear Me," de Tim Curran
De HorrorTalk.com:
1. "Whargoul," de David Brockie
viernes, 24 de junio de 2011
Treinta tulipanes
El reloj ya marca más de las doce. Cualquier otro día el significado de esto sería casi nulo: otra transición que me agarra leyendo o escribiendo. No obstante, hoy la historia es otra: me toca cumplir años...otra vez. Treinta tulipanes y contando.
Aunque prefiero invertir mi tiempo en otros menesteres, en días como este me obligo a hacer recuento. Tengo más o menos las mismas cicatrices del año pasado, no paso hambre y mis viejos están vivos. Mis amigos son mis hermanos y aún retienen la capacidad de sonreír, me gano la vida haciendo lo que me gusta y nunca me falta un buen libro que leer. Vivo sumergido en la música, hay cerveza fría en la nevera y vivo con una compañera que en algunas ocasiones logra entenderme. He logrado convertir el sarcasmo en un deporte en el que destaco y me he pulido en el arte de huir sistemáticamente de la estupidez. Nada mal si consideramos que para empezar a entender algo hay que vivir unas cinco décadas.
Es viernes y más allá de los confines de mi apartamento hay una ciudad que estalla en pequeñas celebraciones privadas y en masivos eventos cuyo motor es el asesinato, dulce aunque pasajero, del ocio. Sin embargo yo estoy solo con un par de ideas y la magia de Mingus. No se me antojan bullicios desmedidos y celebraciones extemporáneas que pretenden esconder realidades tangibles. Podrá ser que estoy un año más agrio, o un año mas sabio, pero me parece que a veces basta con sonrisa sardónica lanzada contra un muro en soledad para celebrar todo lo que nos da la vida.
Dentro de un rato me meteré en la cama, arrastrando conmigo unos huesos que continúan desgastándose a pesar de cualquier esfuerzo por evitarlo, y llenaré mi cabeza con tardes de playa, barbacoas con la gente que quiero y algún que otro plan para el futuro. Cuando me levante usaré el día para explorar algún rincón del mundo que aún me sea extraño y luego me beberé algo a mi salud.
Treinta tulipanes y dando guerra. Treinta estacas y sigo sin poner la rodilla en el suelo. Treinta años y sigo vivo.
De regalo les dejo una cita de Celine que publiqué en el 2009 el día de mi cumpleaños. Si algo he aprendido en estas tres décadas es a ofender con propósito, a escoger mis batallas y a acercarme a cada cosa desde el punto de vista más torcido. En esa locura he encontrado mis retazos de paz.
"... the only true manifestations of our innermost being are war and insanity, those two absolute nightmares." (Journey To The End Of The Night, p. 359)
Aunque prefiero invertir mi tiempo en otros menesteres, en días como este me obligo a hacer recuento. Tengo más o menos las mismas cicatrices del año pasado, no paso hambre y mis viejos están vivos. Mis amigos son mis hermanos y aún retienen la capacidad de sonreír, me gano la vida haciendo lo que me gusta y nunca me falta un buen libro que leer. Vivo sumergido en la música, hay cerveza fría en la nevera y vivo con una compañera que en algunas ocasiones logra entenderme. He logrado convertir el sarcasmo en un deporte en el que destaco y me he pulido en el arte de huir sistemáticamente de la estupidez. Nada mal si consideramos que para empezar a entender algo hay que vivir unas cinco décadas.
Es viernes y más allá de los confines de mi apartamento hay una ciudad que estalla en pequeñas celebraciones privadas y en masivos eventos cuyo motor es el asesinato, dulce aunque pasajero, del ocio. Sin embargo yo estoy solo con un par de ideas y la magia de Mingus. No se me antojan bullicios desmedidos y celebraciones extemporáneas que pretenden esconder realidades tangibles. Podrá ser que estoy un año más agrio, o un año mas sabio, pero me parece que a veces basta con sonrisa sardónica lanzada contra un muro en soledad para celebrar todo lo que nos da la vida.
Dentro de un rato me meteré en la cama, arrastrando conmigo unos huesos que continúan desgastándose a pesar de cualquier esfuerzo por evitarlo, y llenaré mi cabeza con tardes de playa, barbacoas con la gente que quiero y algún que otro plan para el futuro. Cuando me levante usaré el día para explorar algún rincón del mundo que aún me sea extraño y luego me beberé algo a mi salud.
Treinta tulipanes y dando guerra. Treinta estacas y sigo sin poner la rodilla en el suelo. Treinta años y sigo vivo.
De regalo les dejo una cita de Celine que publiqué en el 2009 el día de mi cumpleaños. Si algo he aprendido en estas tres décadas es a ofender con propósito, a escoger mis batallas y a acercarme a cada cosa desde el punto de vista más torcido. En esa locura he encontrado mis retazos de paz.
"... the only true manifestations of our innermost being are war and insanity, those two absolute nightmares." (Journey To The End Of The Night, p. 359)
domingo, 12 de junio de 2011
Decimoquinto Buscapié
Aquí les dejo mi pequeña celebración de las donitas esas. Pronto escribiré algo para festejar las cinco horas que Obama ve a pasar en PR recogiendo el cheque. Por mi madre que la estupidez debería causar cáncer de culo.
12 Junio 2011
Ciudadano
Gabino Iglesias
Olvida la política. Engaveta las preguntas irritantes. Entrégate de lleno al consumismo desmedido: ahí radica la verdadera razón de ser de un ciudadano. Es hora de festejar que ya no somos un país tercermundista. Da gusto ver cómo el desarrollo arropa la isla de un extremo al otro. Donas, pollo frito, tecnología punta y la promesa jugosa de comida italiana de imitación y ropa interior de la tienda ésa del gran secreto, meca de toda puertorriqueña que se respete, son muestras más que suficientes para que el orgullo patrio estalle en nuestros pechos.
Gracias a la gesta de grandes políticos de primera como Thomas Rivera Schatz, Jorge Santini y Evelyn Vázquez, Puerto Rico está cada vez más cerca de ser un estado de la nación americana, por la menos en lo que respecta a un par de tiendas.
Si esto te excita, ¿qué importa que realmente no aporten valor al país, no adelanten el fin del desempleo, no promuevan la educación o no expliquen las finanzas del Chuchin? ¡Ya casi somos gente!
Si sientes que la pobreza, la falta de instrucción, el exceso de cuponeros y los embarazos de jovencitas empiezan a afectarte, no desesperes: pronto alguna tienda nueva de ésas que visitas en tus viajecitos a Disney, abrirá cerca de ti.
Si tu situación actual te hace sentir un vacío existencial como el que otrora se abría entre los instrumentos de trabajo de Maripily, ya puedes conseguir deliciosas roscas cuyas 200 calorías, 95 miligramos de sodio, 22 gramos de carbohidratos y 10 gramos de azúcar son más que suficiente para hacerte sentir mejor y llenar ese vacío.
Yo te soy sincero, este mes me mataron dos panas y me perdí el funeral de mi abuelita por estar acampando, pero te juro que un sólo bocado glorioso de una dona gringa me hizo olvidarlo todo.
Si no me crees chequea todos mis “updates” en Facebook. Te lo digo, a este paso este país va pa' arriba y no hay quien lo detenga.
n El autor es estudiante doctoral.
Ver el original aquí
12 Junio 2011
Ciudadano
Gabino Iglesias
Olvida la política. Engaveta las preguntas irritantes. Entrégate de lleno al consumismo desmedido: ahí radica la verdadera razón de ser de un ciudadano. Es hora de festejar que ya no somos un país tercermundista. Da gusto ver cómo el desarrollo arropa la isla de un extremo al otro. Donas, pollo frito, tecnología punta y la promesa jugosa de comida italiana de imitación y ropa interior de la tienda ésa del gran secreto, meca de toda puertorriqueña que se respete, son muestras más que suficientes para que el orgullo patrio estalle en nuestros pechos.
Gracias a la gesta de grandes políticos de primera como Thomas Rivera Schatz, Jorge Santini y Evelyn Vázquez, Puerto Rico está cada vez más cerca de ser un estado de la nación americana, por la menos en lo que respecta a un par de tiendas.
Si esto te excita, ¿qué importa que realmente no aporten valor al país, no adelanten el fin del desempleo, no promuevan la educación o no expliquen las finanzas del Chuchin? ¡Ya casi somos gente!
Si sientes que la pobreza, la falta de instrucción, el exceso de cuponeros y los embarazos de jovencitas empiezan a afectarte, no desesperes: pronto alguna tienda nueva de ésas que visitas en tus viajecitos a Disney, abrirá cerca de ti.
Si tu situación actual te hace sentir un vacío existencial como el que otrora se abría entre los instrumentos de trabajo de Maripily, ya puedes conseguir deliciosas roscas cuyas 200 calorías, 95 miligramos de sodio, 22 gramos de carbohidratos y 10 gramos de azúcar son más que suficiente para hacerte sentir mejor y llenar ese vacío.
Yo te soy sincero, este mes me mataron dos panas y me perdí el funeral de mi abuelita por estar acampando, pero te juro que un sólo bocado glorioso de una dona gringa me hizo olvidarlo todo.
Si no me crees chequea todos mis “updates” en Facebook. Te lo digo, a este paso este país va pa' arriba y no hay quien lo detenga.
n El autor es estudiante doctoral.
Ver el original aquí
jueves, 2 de junio de 2011
De(A)claraciones
En un mundo donde la prensa se ha convertido en el mejor entretenimiento en términos de precio/calidad, hay que señalar lo mejor de lo peor. Aunque lo malo es mucho, lo seguidito de algunas cosas las hace caer dentro de nuestro consciente colectivo como un asqueroso virus mediático. Cada vez que me cruzo por el pasillo de la universidad con Maxwell McCombs, el padre del "agenda setting," no sé si darle un abrazo o cruzarlo con una recta. Vamos al grano.
1- Las tetas nuevas de Maripily no van a poner fin a la criminalidad ni solucionarán la apabullante crisis económica. Lo siento. Entiendo que una mujer con el coeficiente intelectual de un poste de verja que ha logrado que la llamen empresaria sin reírse es un fenómeno interesantísimo. Sin embargo, una cirugía para arreglar el agravio visual que antes llevaba en el pecho no es noticia. No quiero verla más en la prensa. Nunca. Siempre podemos soñar.
2- El Chuchin, Jorge De Castro Font y Thomas Rivera Schatz (yo lo escribo con H porque, after all, el es todo un senator). Este trío de impresentables son como una invitación a visitar el diccionario mental a ver cuántas palabras, además de las obvias, les encajan. Aquí está mi lista: atracadores, pendencieros, irrisorios, inescrupulosos, necios, bandidos, infames, truqueros, mentirosos, desvergonzados, descerebrados, timadores, canallas, mentecatos, torpes, fanfarrones, ridículos y un sinnúmero de etcéteras que alargarían este post más allá de la los limites del más paciente lector. Sin embargo, ese tríptico de desperdicios carnales está en donde está porque los votantes los pusieron ahí. No quiero escuchar nada más sobre el Bentley del Chuchin, la causa de arresto (otra vez) de De Castro Font o de las investigaciones a Schatz. Avísenme cuando los metan presos o los maten. Mientras esas buenas nuevas no llegan, no me den más información inútil. Ah, sumen a Héctor Martínez a ese grupo.
3- La cerveza Coors es una mierda que no debería ser llamada cerveza. Dicho esto, me parece una ridiculez que los boricuas se molesten por la campaña de "emborícuate." Si dijéramos que las imágenes se van a utilizar en un evento serio, perfecto. Sin embargo, la campaña se diseñó para la parada puertorra en Nueva York. Espero que este año, entre gordas que jamás han pisado la isla moviendo el expuesto saco de celulitis al ritmo del merengue dominicano bastardizado de Don Omar, una que otra violación, varias peleas, robos, vandalismo y la perenne violencia gritona del evento, por lo menos encuentren tiempo para celebrar el hecho de que la puertorriqueñidad ha logrado retener su valor ante los ojos del mundo por la eliminación de la publicidad del agua de piringa conocida como Coors. Me encanta cuando la gente se molesta por las cosas que de verdad importan.
PD. Tranquilos todos. Vengo con algo por ahí. Soy como los asesinos en serie: vivo calladito en un sitio pequeño y trabajo mientras los demás duermen. Así me gusta hacer las cosas: asegurándome de no hacer mucho barullo hasta que la bomba esté en su sitio...
1- Las tetas nuevas de Maripily no van a poner fin a la criminalidad ni solucionarán la apabullante crisis económica. Lo siento. Entiendo que una mujer con el coeficiente intelectual de un poste de verja que ha logrado que la llamen empresaria sin reírse es un fenómeno interesantísimo. Sin embargo, una cirugía para arreglar el agravio visual que antes llevaba en el pecho no es noticia. No quiero verla más en la prensa. Nunca. Siempre podemos soñar.
2- El Chuchin, Jorge De Castro Font y Thomas Rivera Schatz (yo lo escribo con H porque, after all, el es todo un senator). Este trío de impresentables son como una invitación a visitar el diccionario mental a ver cuántas palabras, además de las obvias, les encajan. Aquí está mi lista: atracadores, pendencieros, irrisorios, inescrupulosos, necios, bandidos, infames, truqueros, mentirosos, desvergonzados, descerebrados, timadores, canallas, mentecatos, torpes, fanfarrones, ridículos y un sinnúmero de etcéteras que alargarían este post más allá de la los limites del más paciente lector. Sin embargo, ese tríptico de desperdicios carnales está en donde está porque los votantes los pusieron ahí. No quiero escuchar nada más sobre el Bentley del Chuchin, la causa de arresto (otra vez) de De Castro Font o de las investigaciones a Schatz. Avísenme cuando los metan presos o los maten. Mientras esas buenas nuevas no llegan, no me den más información inútil. Ah, sumen a Héctor Martínez a ese grupo.
3- La cerveza Coors es una mierda que no debería ser llamada cerveza. Dicho esto, me parece una ridiculez que los boricuas se molesten por la campaña de "emborícuate." Si dijéramos que las imágenes se van a utilizar en un evento serio, perfecto. Sin embargo, la campaña se diseñó para la parada puertorra en Nueva York. Espero que este año, entre gordas que jamás han pisado la isla moviendo el expuesto saco de celulitis al ritmo del merengue dominicano bastardizado de Don Omar, una que otra violación, varias peleas, robos, vandalismo y la perenne violencia gritona del evento, por lo menos encuentren tiempo para celebrar el hecho de que la puertorriqueñidad ha logrado retener su valor ante los ojos del mundo por la eliminación de la publicidad del agua de piringa conocida como Coors. Me encanta cuando la gente se molesta por las cosas que de verdad importan.
PD. Tranquilos todos. Vengo con algo por ahí. Soy como los asesinos en serie: vivo calladito en un sitio pequeño y trabajo mientras los demás duermen. Así me gusta hacer las cosas: asegurándome de no hacer mucho barullo hasta que la bomba esté en su sitio...
viernes, 20 de mayo de 2011
Mañana no existe
Se acerca el fin del mundo. Otra vez. En esta edición del Apocalipsis le están prestando atención a los indios Hopi. Hoy escuché que en sus profecías, palabra que los Hopi no usan, han advertido hasta el advenimiento del Internet. De verdad he tratado de que me importe, pero no lo he logrado.
Por aquello de no negar nada de inmediato, digamos que el fin del mundo llega y un terremoto de siete pares estremece a la Pacha Mama. Lo peor que puede pasar es que las tres cuartas partes de la humanidad muera y que en ese enorme grupo se pierdan algunas vidas que valen la pena. Aparte de eso, la tierra tiene derecho a sacudirse cuando las pulgas de dos patas que la habitan no hacen más que fastidiar.
La gran broma en todo esto es que los enanos mentales que creen que llegará ese final (grupo que tienden a creer en Dios y a llamar rapto al fin del mundo) no están haciendo nada que sea digno del fin de los tiempos.
Si bien los americanos pueden ser sosos, algunas de las frases que me encuentro en este país son como deliciosos pedacitos de chocolate filosófico. Si de verdad se acerca el fin, este es mi consejo: "Do epic shit." Exacto: haz mierda épica.
Si bien el fin del mundo no va a llegar mañana, la realidad es que algún día va a llegar tu final y el mío. En el ínterin, dedícate a hacer lo que te guste y procura que siempre alcances proporciones épicas. Besa, bebe, escucha, lee, habla, pelea, disfruta, critica, come y escribe como si el fin del mundo de verdad fuera mañana.
Aquí te dejo unas palabras con luz de dos señores que me caen muy bien.
"La única manera le librarse de una tentación es sucumbir a ella." - Oscar Wilde
"El camino del exceso lleva al palacio de la sabiduría." - William Blake
Si aun estás sentado delante de la pantalla, no entendiste nada. Mañana no existe. Sal ahora y haz algo épico.
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