We're all poor, but you're an indolet jackass

I'm a pretty mellow guy and rarely say anything about online behavior because I understand the world is full of idiots and too many of them are lucky enough to be on the plugged side of the digital divide. That being said, there are times when no one else seems to be mad at the same thing, or at least annoyed to the point where they have to say something. I'm tired of waiting for someone else to write about how social networking sites are now the preferred platform for lazy panhandlers, so I'm doing it.

First of all, let me clear things up: I'm not talking about Kickstarter, Indiegogo, or any of the plethora of crowdfunding places out there. Those are being abused, but I'm cool with them because they're about asking for money in exchange for something they'll produce. In a way, those people are working, or at least they promise you they'll work hard to give you something for your money. What I'm talking about here are folks who ask for money because they want you to fund their dreams or pay them to be struggling artists. Here's my reply to them: fuck you. Yeah, grow up and get a damn job. I'd love to sit at home and put words together all day, but I have bills to pay, so I have two jobs. Hell, any artist in any medium would love to make a living doing what they love, but things are tough and getting to live the dream is a rare feat, so stop bitching and flip some burgers, make coffee, teach a class, walk a few dogs, paint houses, sell insurance, process mail at home, whatever. Hell, if you want quick, easy money, drive to a truck stop and give truckers some hand love for ten bucks a pop. Any of those gigs is more respectable that asking for money.  You have a house, a phone, food, a computer with internet connection...and you're asking me for moolah? You know who does that? The fucking church, and now I respect you as much as I respect them.

Oops, that was a bit of rant. Allow me to take a few breaths and continue with a slightly less abrasive discourse.

Okay. As I was saying, nowadays it's acceptable to go online and use social networking sites to ask for a handout. Since I'm a writer, most of the panhandlers I see are fellow writers/editors/publishers/whatever. You get the point: this is not directed at only them, but they're the ones I see more often. Usually they opted to do their thing full time and something went wrong. They come up with sad stories about how they got a divorce, lost their money to some random occurrence, were screwed by a dishonest publisher, never received their royalty checks, found out the writing life isn't as easy as Danielle Fernandes Dominique Schuelein-Steel makes it look, blah blah blah. Despite their bad luck, their health is intact, but they'd rather get on online and beg for money than get a job like the rest of us bus-riding commoners. Again, and I mean this in the nicest way possible, take a hike, you slothful leech. 

Listen, I'd say I'm dirt poor, but dirt is at least rich in minerals. I moved to Austin about five years ago with $230 to my name and no job. I stole toilet paper from the university and ate noodles like any other poor student. Lack of money kept me up at night. I also had to deal with idiots whose English was nowhere near mine asking me if i had a green card during job interviews. Finally, I got a job as a teaching assistant and complimented that by writing articles at 10-15 bucks a pop. I slept better. Then things got way worse, then they got better and I could afford hot sauce, then they got worse and I ended the summer of 2011 with less than three dollars in my account. Despite the ups and downs, one thing I've never done is ask for a handout because I'm lucky enough not to have cancer or be in a wheelchair, and if folks are willing to give their money away, they should give it to people who really need it for things like food, medicine, hospital bills, and shelter, not some idiot trying to achieve artistic glory.

Here's a very commonplace narrative about publishing: I wrote a novel and spent two years looking for an agent. I got one. Nothing happened and I kept on being poor...and working. I wrote Gutmouth and it got published. It did nothing for my bank account and I kept my day job. I landed more freelancing gigs and kept working as a TA while I wrote and reviewed and did other things I enjoy. Now I'm slowly working on some stuff, and if it gets published, I'll celebrate like a motherfucker, plug it like crazy, and then go to work. See? It's not that hard: a job, or two, is the way you pay for your choices.

If I had to choose between an asshole that puts a link to his book on your wall or one who asks for dough, I'll pick the former. At least that asshole is giving you something in return. Wanna ask for money? Here's the right way to do it: "Hello, my finances are as messed up as they've always been, so I would really appreciate it if you bought my book. You'll have fun reading it and I'll be able to buy cereal. Plus, you can have a year of my life for the price of a cup of coffee. Please click HERE. Thank you!" Yeah, it's that easy. Oh, and 99% of the folks you send that to will ignore your ass. Be ready for that. Sorry if no one told you, but that's part of the hustle.

 

As long as there are kids starving somewhere in the world, idle asses who stay home working on their "craft" and expect the rest of us to pay for it will piss me off. Anyway, I'm done with this. Surely someone will take this as a personal attack and then they'll insult/curse/correct me. Great for them. I'd love to engage, but I have to go to work and then get some writing done. Happy hustle. 

Buscapié: Orgullo

Aquí les dejo la columna del fin de semana pasado. Cuidado con el orgullo injustificado. 

Orgullo

Gabino Iglesias

            Cuando busco escapatoria del trabajo y separarme de la computadora no es una opción, me conecto a Facebook. Por lo general siempre es lo mismo. Hay chistes mongos, noticias faltas, ortografía pésima, algún artículo interesante de ciencia, muchas fotos (la mayoría de mascotas) y la típica frase del que no entiende cómo funcionan las redes sociales ni los humanos: "Estoy destruida por algo que me pasó, pero no quiero hablar de eso."

            Todo ello me parece inofensivo y, dependiendo del día, hasta buen entretenimiento gratuito. Sin embargo, últimamente me he topado con una tendencia peligrosa que apunta a un problema profundamente arraigado en el consciente colectivo boricua: el orgullo injustificado.

            Si alguien critica la Isla del Desencanto o señala con tristeza el grotesco estado de la criminalidad, inmediatamente aparece una tropa de orgullosos y nombran el Yunque, las playas, las mujeres bellas, algún boxeador retirado, un artista (por lo general nacido en Estados Unidos), el Viejo San Juan, alguna montaña y aquel mito ridículo de que Puerto Rico lo hace mejor como prueba infalible de nuestra calidad y absoluta superioridad. Claro está, ninguno de ellos se toma la molestia de explicar en qué exactamente es tan deslumbrante el desempeño del país. Resulta que fuimos, somos y seremos los mejores, pero nadie sabe en qué.

            Da lástima que mis compatriotas sientan un orgullo ciego y vacuo por cosas que nada tienen que ver con ellos. Se puede sentir orgullo por los recursos naturales del país (sobre todo si ese amor lleva a su preservación), pero mencionar la belleza de las playas como contrapunto a la necedad rampante es como decir que Puerto Rico es mejor que Suecia porque el clima es mejor en invierno.

            El amor patrio es una cosa peligrosa. Se puede amar a la tierra que te vio nacer, pero el momento en que ese afecto te ciega, se pasa del apego al fanatismo, y el fanatismo es, por lo general, el más peligroso sinónimo de estupidez.

Buscapié: 15 Verdades

Aquí está el Buscapié del domingo pasado. No salió en la versión digital del periódico. 

 

15 Verdades

Gabino Iglesias

1. Fue la bella quien mató a la bestia.

2. Ante una realidad social con cara de cáncer, todo entretenimiento, por profundo que parezca, es sólo un paliativo.

3. Estudios recientes han demostrado que tanto el tamaño de los aros de un vehículo como la falta de uso de la luz para señalizar un cambio de carril guardan una correlación negativa directa con el coeficiente intelectual del conductor.

4. Las apuestas sobre la duración de la nueva librería de Plaza Carolina siguen abiertas, pero nadie dice nada.

5. Utilizar una sexualidad opuesta a la declarada en público es el nuevo cliché de los videos musicales.

6. Políticos del PNP que no saben hablar inglés son la definición de ironía estúpida, pero hace tiempo que dejaron de ser graciosos.

7. A la vanguardia de la nueva masculinidad puertorriqueña está un grupo de hombres con peinados en hace veinte años sólo se encontraban en las cabezas de "ghetto queens."

8. El buen gusto es subjetivo, pero hablar de calidad hoy en día es un anacronismo imperdonable en casi todas las esferas.

9. Política, basura y estancamiento son sinónimos.

10. Todo hombre que se respete es feminista.

11. Todos estamos (des)enfocados en el progreso del país...siempre y cuando no cueste mucho, los beneficios sean inmediatos y las cosas se hagan como yo quiero.

12. No hay peor pecado que dar la impresión de que se pertenece a una elite intelectual porque ser bruto es "cool"...y duele menos.

13. Toda perversión es mala. La diferencia estriba en que las que habitan a la sombra de la iglesia tienen aire de permisibles.

14. La honestidad escasea tanto en las redes sociales como lo hace en la vida real. Por suerte, en el universo digital la mentira se maquilla mucho mejor.

15. Yo tú el nosotros vosotros ellos es cosa del pasado; la versión moderna es yo yo yo yo yo yo.

A poem about two men

A man walked 

into a room
and found a small

square 

white thing

on the floor.

The man picked the thing up

turned it

looked for a way

to open it

shook it

hit it with the palm

of his hand.

The thing remained

unchanged.

square

stoic.

The man felt anger

swell in his chest

like a small beast

that punched his

nipples

from inside

his chest.

A second man 

walked into the room

and saw the first man

biting the square thing.

I wouldn't do that

said the second man.

Why?

asked the first man.

Well, because that thing

Yeah, okay, I get it

interrupted the first man

and bit into
the square thing

again.

The square thing

exploded.

The first man's arms

were blown off

the stumps bled

profusely

like a Tarantino movie

his teeth were

mostly gone

like those
of an armless

boxer

his right eye

hung 

rolled 

bumped

against his cheek.

Why didn't you tell me

this thing could explode?

asked the first man.

The second man

shrugged

because he knew

explaining that he'd tried

was now

useless.

The first man dropped

to his knees

made some noise

bled to death.

Humans are stupid.

Hasta siempre, Paco

Cuando era niño, mis compañeros idolatraban superhéroes de cómics o tipos duros que salían en películas. Yo quería los poderes de alguien, pero no era nadie que saliera en cómics o películas: yo quería tocar la guitarra como Paco de Lucía.
Podría hacer un post larguísimo hablando de cómo Paco fue el responsable de que cogiera una guitarra por primera vez o explicando el hecho de que el jazz y el flamenco hubiesen tardado mucho más en acoplarse si no fuese por sus experiementos. Podría llenar páginas que sólo llamarían la atención de los nerds musicales como yo escribiendo sobre la importancia de la carrera de Paco para el cajón, sobre cómo incorporó el bajo eléctrico al flamenco y sobre la innegable verdad que todo fan del cante sabe: que los mejores discos de Camarón no serían lo que son sin la guitarra y los arreglos de Paco de Lucía. No voy a hacer eso porque de eso se encargarán los medios hoy y mañana. En lugar de ese ensayo interminable sobre Paco, voy a dejar aquí un enlace a un post del 2012:

 

Rolling Stone no sabe un carajo de guitarristas (la piedra en mi zapato)

Paco ocupa el primer lugar en esa lista, ayer, hoy y siempre. Estoy seguro de que Facebook se va a llenar de lamentaciones y links. Poco importa. Las muertes de famosos llenan las redes sociales todas las semanas. A mi me importa ésta. Tuve la oportunidad de ver a Paco en vivo en Austin en el One World Theatre. Después de décadas escuchando su música, el concierto fué todo lo que esperaba y algo más. Paco era la guitarra y el duende vivía en sus manos. Ahora llora la guitarra, llora España, llora el flamenco y lloro yo. Hasta siempre, Maestro. 

Buscapié: Concentración

9 de febrero de 2014

Concentración

Gabino Iglesias

La concentración es vital para los procesos cognitivos. Si no nos enfocamos en…: ¿cómo? No, no sabía que Deddie Romero había adoptado el perro de Luis Raúl. Nada, te decía que para no tener los mismos problemas siempre, la gente tiene que enfocarse, leer y analizar para poder... Jaja. ¿En el balcón? ¿Tú me estás diciendo que estas dos doñas en “leggins” y chancletas “metedeo” estaban charlando en el balcón contando droga? No te creo. Tipo, nadie se expone a que lo pillen con 93 “decks” de heroína, 64 bolsitas de cocaína y qué se yo cuantas de “crack” y marihuana. Eso sólo pasa en las películas.

“Anyway”, te estaba diciendo que para poder sacar este país del hoyo, todos tenemos que dejar a un lado todo aquello que interfiera con nuestra capacidad de atención... ¿cómo fue? ¿Al hijo del Chuchin? Me alegro. Además, no me sorprende que sea un delincuente: de tal palo tal astilla.

Chico, olvídate de eso ahora y atiéndeme. Ahora mismo parece que no hay soluciones y que el Gobierno no hace más que... contra, deja de textear y escucha... el Gobierno no hace más que poner parches inútiles aquí y allá. Sin embargo, hay soluciones. Si logramos enfocar las mentes del país en que hagan un análisis crítico de... ¿lesbianas? Si, algo leí de que hay gente molesta con el lesbianismo fingido del vídeo de Shakira y Rihanna. Estoy de acuerdo, no es más que una apropiación temporal, innecesaria y estúpida de una sexualidad aún considerada tabú para intentar ser ...no sé, rebeldes, “avant-garde”...

Pero mira, eso no importa ahora, lo que te explicaba es que las crisis hay que enfrentarlas con una... ¿Casellas? Si, ya leí que dijo que era inocente. Por mí que diga misa si quiere. Si le echaran 109 años a Cacho, a lo mejor sería posible empezar a creer que hay justicia en este país.

Oye, no me interrumpas más. Te decía que... este... ya no sé qué te estaba diciendo. ¿Viste lo del boxeador ése que velaron de pie?

n El autor es estudiante doctoral.

Pueden leer el original aquí.

Hay veces

Hay veces en que las palabras no cuajan. Hay veces en que el sentido parece haber huído volando de lado como pájaro con un ala rota. Hay veces en que afuera hace frío y no hay nada bueno esperando en el correo. Hay veces en que el regreso parece imposible, mañana es una apuesta valiente y dejar de desear parece ser la ruta más fácil. Hay veces en que hay hambre, sed, sueño y aún queda demasiado por hacer. Hay veces en que hay un roto en la pared del baño porque el control es algo efímero. Hay veces en que algunas amistades tienen pinta de fósil y todas las certezas parecen de cristal. Hay veces en que las nubes amenazan, la inmensidad parece concentrada y dar la batalla nos hace pensar en estadios vacíos. Yo qué sé, hay veces...