no debieras tratar de volver." Si no saben quién lo dijo... para eso está el Internet: edúquense. El punto es que esa frase ha probado ser certera en más de una ocasión a lo largo de mi vida. Las cosas se acaban, la gente se muere, los amigos cambian, las estructuras se deterioran, los artefactos de quiebran, los paisajes se pavimentan, etc. Sin embargo, resulta que, como todas las reglas de la vida, existen ocasiones excepcionales en las que el truco sale bien y se puede recuperar la gloria.
Ayer, por ejemplo, volví a sumergir mi cuerpo en las benditas aguas de la Jungla. Regresé a la risa constante, el sol, el alcohol desmedido, la carcajada absoluta, la música que alimenta el espíritu y a las amistades con las que se forjó el mejor pasado. Con un vaso de plástico lleno de ron en la mano y la carne inmersa en agua salada, recargué la batería, me olvidé de los dramas rutinarios y preparé mi cerebro para la inevitable vuelta a la vida académica.
Sentado en el nuevo tablado de Juan, con una guitarra en las manos y la luna retocándose el maquillaje en la ensenada, me di cuenta de que se puede regresar al lugar donde una vez se fue feliz.
Ante la inminente aparición de un aeropuerto en mi futuro inmediato, nada mejor que escuchar las oraciones cósmicas del saxofón de Fela Kuti. Ante la falta de recursos económicos, el salpicón salado y el vuelo al ras del agua de un pelicano. Ante la presión de la nada, el absolutismo innegable de un horizonte azul. Ante los que dicen que no se puede volver a ser feliz y que todo tiempo pasado fue mejor, un buen mandar la vida al carajo y hacer exactamente lo que te plazca.
jueves, 6 de agosto de 2009
domingo, 26 de julio de 2009
My name in The New York Times
Así es; sin tener que matar a nadie mi nombre ha salido en el periódico de récord de los Estados Unidos de América, el New York Times. No les cuento cómo llegó a ser lo que hoy es porque el ensayo ya es bastante largo y no quiero que se cansen de leer. Lo que si puedo decir es que no me editaron y me pagaron... poco más se puede pedir!
University of Texas, Austin
An Awful ‘Why?’ Hung Over My Head
GABINO IGLESIAS
Published: July 26, 2009
So the letter came in the mail. I opened it with a feigned nonchalance that nobody bought. That marvelous university, that public Ivy, that Research 1 institution had said yes.
Congrats to me. A mixture of happiness and uncertainty fell through the roof of my head like a hammer. What was I supposed to do now with my fiancée and my two jobs? What about my old car and my friends?
A few weeks went by with incredible speed and I found myself in the airport with a ticket to Austin in my hand, two bags, my laptop and my guitar. At some point I had made the decision without letting me know. My mom wept a bit. My dad was his stoic self. My fiancée would have to stay back; someone was going to have to work while I found a job. I couldn’t stop thinking that you only notice how little you actually own when you put it all in a few suitcases and carry it across the deep blue puddle that separates you from somewhere else.
My new home, which I had only seen online before renting it, was about two miles from campus and a marvel of modern design: creaky old bed, ugly sofa with a funky smell, table with two broken-down chairs, microscopic kitchen, full bathroom, nightstand, peek-in closet and a chest with six drawers (of which only three worked), all within the confines of almost 400 square feet.
The biggest thing in the apartment was a Why? that hung over my head like one of those black clouds you see in cartoons. That first night was spent listening to the cars going by outside my window and the constant sad moan emitted by the elderly refrigerator. I guessed it was hungry. I knew I was.
I got a job as a T.A. for a radio class and took all the required training. It basically boiled down to two things: don’t stab students and try not to date them, either. I was cool with both, although time would show me that the first one was harder to comply with than the second.
I quickly got used to waking up very early and catching a bus with dirty seats and way too many sleepy people inside it. I even got used to the silence and the shared yawns of the commuters. Loneliness came and went like a tide.
The classes I took tried their best to knock me down and I pushed back with my own agenda. I found out that the qualitative thinkers, authors, researchers and theorists I had hated during my previous degree were now something like a shield against the new quantitative stuff they were trying to slam down my throat.
When things got rough, I strummed my guitar. The sounds that came from it were like a balm for my tired brain. When the new information became too much to digest, I reread Foucault and Baudrillard. It helped me feel a tad less lost.
At some point I became very certain I would survive the whole ordeal and would emerge unscathed at the other end.
As a student and as a T.A., I met nice people and people who weren’t very nice at all. Some of the students had interesting stories and incredible dreams to share while others had crazy excuses and stories that I was already tired of hearing. People also started telling me that I didn’t sound like I was from Puerto Rico. I recorded myself and found out that I sound like myself. I tried my best to put a little cadence into my voice to sound more Puerto Rican, but I ended up scaring people because I sounded a lot like Tony Montana.
The semester came and went and a new one appeared just as quickly. I got a paper accepted at a conference and I jumped on a plane and went to Oklahoma to present it. I felt that I was going places until the guy at the front desk told me with stern eyes not to steal the towels.
I fell into the ebb and flow of academic life and even managed to have a few laughs between papers, classes, presentations and my job. At night, I read novels and wrote on a small desk under a picture of Bukowski taped to the wall. Then, on the afternoon of a day that had started as any other, I entered my minuscule apartment and the huge Why? was gone. Instead of that awful presence, a few answers were written on the walls with ink that only I could see. The list went more or less like this:
• Traveling increases your references, your truths, your capacity for understanding and your ability to comprehend others.
• Living alone makes you grow in ways you had never imagined and helps you get to know yourself.
• Making friends and meeting people from all over the world enriches your life, augments your emotional intelligence and makes you see how important it is to turn mere tolerance into a deep, welcoming understanding and acceptance.
• Having an education is something not even your loans can put a price on.
• Saying no to this opportunity would have been something you would have regretted the rest of your life.
As I read the words that weren’t really there, I understood that asking Why? constantly is very important simply because it eventually leads to reasons.
Now I have my reasons; do you have yours?
Gabino Iglesias, University of Texas, Austin, Ph.D. candidate, 2012, journalism
University of Texas, Austin
An Awful ‘Why?’ Hung Over My Head
GABINO IGLESIAS
Published: July 26, 2009
So the letter came in the mail. I opened it with a feigned nonchalance that nobody bought. That marvelous university, that public Ivy, that Research 1 institution had said yes.
Congrats to me. A mixture of happiness and uncertainty fell through the roof of my head like a hammer. What was I supposed to do now with my fiancée and my two jobs? What about my old car and my friends?
A few weeks went by with incredible speed and I found myself in the airport with a ticket to Austin in my hand, two bags, my laptop and my guitar. At some point I had made the decision without letting me know. My mom wept a bit. My dad was his stoic self. My fiancée would have to stay back; someone was going to have to work while I found a job. I couldn’t stop thinking that you only notice how little you actually own when you put it all in a few suitcases and carry it across the deep blue puddle that separates you from somewhere else.
My new home, which I had only seen online before renting it, was about two miles from campus and a marvel of modern design: creaky old bed, ugly sofa with a funky smell, table with two broken-down chairs, microscopic kitchen, full bathroom, nightstand, peek-in closet and a chest with six drawers (of which only three worked), all within the confines of almost 400 square feet.
The biggest thing in the apartment was a Why? that hung over my head like one of those black clouds you see in cartoons. That first night was spent listening to the cars going by outside my window and the constant sad moan emitted by the elderly refrigerator. I guessed it was hungry. I knew I was.
I got a job as a T.A. for a radio class and took all the required training. It basically boiled down to two things: don’t stab students and try not to date them, either. I was cool with both, although time would show me that the first one was harder to comply with than the second.
I quickly got used to waking up very early and catching a bus with dirty seats and way too many sleepy people inside it. I even got used to the silence and the shared yawns of the commuters. Loneliness came and went like a tide.
The classes I took tried their best to knock me down and I pushed back with my own agenda. I found out that the qualitative thinkers, authors, researchers and theorists I had hated during my previous degree were now something like a shield against the new quantitative stuff they were trying to slam down my throat.
When things got rough, I strummed my guitar. The sounds that came from it were like a balm for my tired brain. When the new information became too much to digest, I reread Foucault and Baudrillard. It helped me feel a tad less lost.
At some point I became very certain I would survive the whole ordeal and would emerge unscathed at the other end.
As a student and as a T.A., I met nice people and people who weren’t very nice at all. Some of the students had interesting stories and incredible dreams to share while others had crazy excuses and stories that I was already tired of hearing. People also started telling me that I didn’t sound like I was from Puerto Rico. I recorded myself and found out that I sound like myself. I tried my best to put a little cadence into my voice to sound more Puerto Rican, but I ended up scaring people because I sounded a lot like Tony Montana.
The semester came and went and a new one appeared just as quickly. I got a paper accepted at a conference and I jumped on a plane and went to Oklahoma to present it. I felt that I was going places until the guy at the front desk told me with stern eyes not to steal the towels.
I fell into the ebb and flow of academic life and even managed to have a few laughs between papers, classes, presentations and my job. At night, I read novels and wrote on a small desk under a picture of Bukowski taped to the wall. Then, on the afternoon of a day that had started as any other, I entered my minuscule apartment and the huge Why? was gone. Instead of that awful presence, a few answers were written on the walls with ink that only I could see. The list went more or less like this:
• Traveling increases your references, your truths, your capacity for understanding and your ability to comprehend others.
• Living alone makes you grow in ways you had never imagined and helps you get to know yourself.
• Making friends and meeting people from all over the world enriches your life, augments your emotional intelligence and makes you see how important it is to turn mere tolerance into a deep, welcoming understanding and acceptance.
• Having an education is something not even your loans can put a price on.
• Saying no to this opportunity would have been something you would have regretted the rest of your life.
As I read the words that weren’t really there, I understood that asking Why? constantly is very important simply because it eventually leads to reasons.
Now I have my reasons; do you have yours?
Gabino Iglesias, University of Texas, Austin, Ph.D. candidate, 2012, journalism
lunes, 13 de julio de 2009
Hipertextualidad alcohólica
Advertencia: lo que sigue son los pedazos que he podido rescatar de una conversación que tuve conmigo mismo bajo la luz de la luna y bajo los efectos embriagantes del bendito bálsamo nacional conocido comúnmente como pitorro.
Qúe mierda, no me gusta para nada Carlos Fuentes. ¿Por qué gritan tanto las mujeres cuando se emborrachan? Poco importa: en este país todo el mundo escribe. Sobran libros. Hay que empezar a matar escritores: lo que hace falta son más putas y más taxistas. ¿Cuánto va a durar la innecesaria perorata mediática en torno a Michael Jackson? Nació un hombre negro y murió una vieja fea japonesa: fin de la historia. Apuesto lo que sea que hasta el metalenguaje tiene un límite claro y definido. ¿Será que la gente no mata políticos por mera vagancia? Algún día formaré y lideraré el ejercito de los que detestan al imbécil ladrón de Ricardo Arjona. El que no ha probado café hecho en un prensa francesa no ha probado café. La mejor forma de desarmar al tiempo es ignorándolo. Distinto a lo que muchos creen, en el mundo no hay dos playas iguales. A veces mis dedos extrañan mi guitarra con la fuerza que los pulmones de un ahogado extrañan el aire. ¿Por qué nadie comenta nunca en mi blog? Sencilla respuesta: no escribes nada que pellizque su necesidad de drama. ¿Por qué casi todos los libros malos son de más de 500 páginas? Tengo ganas de ir al cine. Puedes beber pitorro dos horas y te seguirá quemando la garganta tanto como el primer trago. Moriría de sobredosis si se pudieran inyectar las canciones.
Qúe mierda, no me gusta para nada Carlos Fuentes. ¿Por qué gritan tanto las mujeres cuando se emborrachan? Poco importa: en este país todo el mundo escribe. Sobran libros. Hay que empezar a matar escritores: lo que hace falta son más putas y más taxistas. ¿Cuánto va a durar la innecesaria perorata mediática en torno a Michael Jackson? Nació un hombre negro y murió una vieja fea japonesa: fin de la historia. Apuesto lo que sea que hasta el metalenguaje tiene un límite claro y definido. ¿Será que la gente no mata políticos por mera vagancia? Algún día formaré y lideraré el ejercito de los que detestan al imbécil ladrón de Ricardo Arjona. El que no ha probado café hecho en un prensa francesa no ha probado café. La mejor forma de desarmar al tiempo es ignorándolo. Distinto a lo que muchos creen, en el mundo no hay dos playas iguales. A veces mis dedos extrañan mi guitarra con la fuerza que los pulmones de un ahogado extrañan el aire. ¿Por qué nadie comenta nunca en mi blog? Sencilla respuesta: no escribes nada que pellizque su necesidad de drama. ¿Por qué casi todos los libros malos son de más de 500 páginas? Tengo ganas de ir al cine. Puedes beber pitorro dos horas y te seguirá quemando la garganta tanto como el primer trago. Moriría de sobredosis si se pudieran inyectar las canciones.
jueves, 2 de julio de 2009
Celulares y carros
Aquí les dejo una columnita que publicó El Nuevo Día hoy. A sabiendas de que no servirá de nada en cuanto al ridículo número de boricuas que hablan por teléfono, mandan mensajes de textp y leen sus e-mails en el carro, por lo menos me sirvió para contestarle al profesor del RUM.
02-Julio-2009
GABINO IGLESIAS
Las manos en el guía
El pequeño vehículo azul invade mi carril. Muevo el guía a la izquierda y aprieto el claxon sin rencor, sólo a manera de aviso. Cuando paso cerca del carro que casi me cuesta la tarde y la salud, la chica lleva los ojos clavados en su falda y sólo tiene una mano en el guía: sé que manda o lee un mensaje de texto.
Más adelante un hombre vocifera como si quisiera tragarse su teléfono. La única mano que lleva sobre el volante la usa para golpearlo en repetidas ocasiones y para gesticular violentamente mientras una vena serpentea y palpita peligrosamente sobre su frente.
Ya cerca de casa el tapón me obliga a sentarme y observar. La inmensa mayoría de los conductores que me rodea llevan un aparato celular pegado a la cara como una prótesis incapacitante que imposibilita la cautela, nubla la vista, entorpece los reflejos y, en muchos casos, caldea los humores.
Cuando por fin salgo de mi vehículo, emana de mi garganta el suspiro común de todo puertorriqueño tras sobrevivir un día más en las carreteras del país. Seguro que durante el fin de semana me reuniré con amigos e intercambiaremos historias de supervivencia durante nuestros periplos vehiculares.
Me siento a leer el periódico, que por la tarde ya es historia, y un profesor del RUM, dice que la sociedad “no está lista” para que se implemente la prohibición de los celulares mientras se conduce, como si la falta de “preparación” menguara la necesidad imperiosa de la ley.
También dice que las estadísticas de otros países “no comparan”, como si al final del día no estuviésemos hablando de lo mismo: distracción mientras se conduce.
Dos favores: no generalice y sáqueme del grupo de los que no están preparados para unas vías de rodaje más seguras.
02-Julio-2009
GABINO IGLESIAS
Las manos en el guía
El pequeño vehículo azul invade mi carril. Muevo el guía a la izquierda y aprieto el claxon sin rencor, sólo a manera de aviso. Cuando paso cerca del carro que casi me cuesta la tarde y la salud, la chica lleva los ojos clavados en su falda y sólo tiene una mano en el guía: sé que manda o lee un mensaje de texto.
Más adelante un hombre vocifera como si quisiera tragarse su teléfono. La única mano que lleva sobre el volante la usa para golpearlo en repetidas ocasiones y para gesticular violentamente mientras una vena serpentea y palpita peligrosamente sobre su frente.
Ya cerca de casa el tapón me obliga a sentarme y observar. La inmensa mayoría de los conductores que me rodea llevan un aparato celular pegado a la cara como una prótesis incapacitante que imposibilita la cautela, nubla la vista, entorpece los reflejos y, en muchos casos, caldea los humores.
Cuando por fin salgo de mi vehículo, emana de mi garganta el suspiro común de todo puertorriqueño tras sobrevivir un día más en las carreteras del país. Seguro que durante el fin de semana me reuniré con amigos e intercambiaremos historias de supervivencia durante nuestros periplos vehiculares.
Me siento a leer el periódico, que por la tarde ya es historia, y un profesor del RUM, dice que la sociedad “no está lista” para que se implemente la prohibición de los celulares mientras se conduce, como si la falta de “preparación” menguara la necesidad imperiosa de la ley.
También dice que las estadísticas de otros países “no comparan”, como si al final del día no estuviésemos hablando de lo mismo: distracción mientras se conduce.
Dos favores: no generalice y sáqueme del grupo de los que no están preparados para unas vías de rodaje más seguras.
jueves, 25 de junio de 2009
28 tulipanes.... y Céline
Pues resulta que hoy cumplo 28 años. Creo que no hay que decirlo: otro año significa más experiencias de vida y, como consecuencia de ellas, un poco más de socarronería. Feliz cumpleaños para mi.
Al revisar el año que pasó, el primero que pasé en Austin, me doy cuenta de que tengo que agradecer a algunos amigos por todo el apoyo que me brindaron en las largas noches que me tocó pasar encerrado en mi diminuto apartamento. Por los favores espirituales que me prestaron estos dos duros semestres, estaré para siempre en deuda con las siguientes personas: Etta James, Fela Kuti, Al Green, Joe Pass, Wayne Shorter, John Coltrane, Al Di Meola, Lizz Wright, Tom Waits, Joaquín Sabina, Charles Mingus, Bob Dylan, Ibrahim Ferrer, Potito, Herbie Hancock, Joshua Radin, Tommy Emmanuel, Andrés Calamaro, Fito Páez, Buddy Guy, Dr. John, Albert King, Vicente Amigo y Miles Davis, por mencionar algunos.
Por otro lado, también resulta imperioso agradecer a los compañeros que me prestaron sus palabras cuando se me acababan las mías: Charles Bukowski, Richard Fariña, Oscar Zeta Acosta, John Nichols y Louis-Ferdinand Céline, maestro de las letras e iluminado visionario que vio al ser humano por lo que realmente es y logró sobrevivir al horror para contarlo. Con palabras tomadas de la obra maestra "Journey to the end of the night", siento que cierro el año con una generosa dosis de verdad.
"The biggest defeat in every department of life is to forget, especially the things that have done you in, and to die without realizing how far people can go in the way of crumminess." (p. 18)
"Unquestionably we worship nothing more divine than our smell. All our misery comes from wanting at all costs to go on being Tom, Dick or Harry, year in year out. This body of ours, this disguise put on by common jumping molecules, is in constant revolt agaisnt the abominable farce of having to endure. Our molecules, the dears, want to get lost in the universe as fast as they can! It makes them miserable to be nothing but "us," the jerks of infinity. We´d burst if we had the courage, day after day we come very close to it. The atomic torture we love so is locked up inside us with our pride." (p. 290)
"... the only true manifestations of our innermost being are war and insanity, those two absolute nightmares." (p. 359)
Al revisar el año que pasó, el primero que pasé en Austin, me doy cuenta de que tengo que agradecer a algunos amigos por todo el apoyo que me brindaron en las largas noches que me tocó pasar encerrado en mi diminuto apartamento. Por los favores espirituales que me prestaron estos dos duros semestres, estaré para siempre en deuda con las siguientes personas: Etta James, Fela Kuti, Al Green, Joe Pass, Wayne Shorter, John Coltrane, Al Di Meola, Lizz Wright, Tom Waits, Joaquín Sabina, Charles Mingus, Bob Dylan, Ibrahim Ferrer, Potito, Herbie Hancock, Joshua Radin, Tommy Emmanuel, Andrés Calamaro, Fito Páez, Buddy Guy, Dr. John, Albert King, Vicente Amigo y Miles Davis, por mencionar algunos.
Por otro lado, también resulta imperioso agradecer a los compañeros que me prestaron sus palabras cuando se me acababan las mías: Charles Bukowski, Richard Fariña, Oscar Zeta Acosta, John Nichols y Louis-Ferdinand Céline, maestro de las letras e iluminado visionario que vio al ser humano por lo que realmente es y logró sobrevivir al horror para contarlo. Con palabras tomadas de la obra maestra "Journey to the end of the night", siento que cierro el año con una generosa dosis de verdad.
"The biggest defeat in every department of life is to forget, especially the things that have done you in, and to die without realizing how far people can go in the way of crumminess." (p. 18)
"Unquestionably we worship nothing more divine than our smell. All our misery comes from wanting at all costs to go on being Tom, Dick or Harry, year in year out. This body of ours, this disguise put on by common jumping molecules, is in constant revolt agaisnt the abominable farce of having to endure. Our molecules, the dears, want to get lost in the universe as fast as they can! It makes them miserable to be nothing but "us," the jerks of infinity. We´d burst if we had the courage, day after day we come very close to it. The atomic torture we love so is locked up inside us with our pride." (p. 290)
"... the only true manifestations of our innermost being are war and insanity, those two absolute nightmares." (p. 359)
viernes, 19 de junio de 2009
Otro granito de apocalípsis
Este bendito país está lleno de pobres infelices con talento que nunca llegarán a nada por falta de una oportunidad. Sin embargo, ahora tenemos la suerte de contar con una obra literaria procedente de las doctas manos y el superdotado cerebro de Angelique Burgos, mejor conocida como La Burbu... o el fleje ese del afro rubio.
A falta de otro libro mierdoso de Silverio, y mientras cocina su próximo insulto a las letras el Machazo, La Burbu publica un libro de "motivación" basado en el relato de la serie de abusos sexuales que ha recibido a lo largo de su vida. Sin duda, las experiencias de vida de una mujer que, tras fundamentar su carrera en enseñar el culo en la televisión, ha logrado ser locutora de radio y animadora de un programa de mediodía se convertirán en lecciones espirituales a la vez que el libro se convierte en un éxito de ventas.
Más allá de la sorpresa que me llevé al enterarme de que la chica puede escribir (aunque dudo que alguien se coma el cuento de que fue ella quien parió la totalidad del libro), espero con ansias locas las críticas literarias que los sabios lectores puertorriqueños sin duda harán en los periódicos y la blogosfera.
Como siempre, pueden optar por no hacerme caso, pero les aseguro que este oprobio a la inteligencia, este limparse el culo con las letras, este desvergonzado marketing de carne, esta desfachatez literaria, esta afronta por parte de el descarado atrevido que accedió a publicarle el libro, esta patada al hígado a ínfimo grupo de ávidos lectores que se niegan a tragar la piltrafa que venden en Borders y Walgreens... esto no es más que un pequeño granito más en el apocalípsis intelectual y mediático al que vamos dirigidos. Disfruten el "libro".
A falta de otro libro mierdoso de Silverio, y mientras cocina su próximo insulto a las letras el Machazo, La Burbu publica un libro de "motivación" basado en el relato de la serie de abusos sexuales que ha recibido a lo largo de su vida. Sin duda, las experiencias de vida de una mujer que, tras fundamentar su carrera en enseñar el culo en la televisión, ha logrado ser locutora de radio y animadora de un programa de mediodía se convertirán en lecciones espirituales a la vez que el libro se convierte en un éxito de ventas.
Más allá de la sorpresa que me llevé al enterarme de que la chica puede escribir (aunque dudo que alguien se coma el cuento de que fue ella quien parió la totalidad del libro), espero con ansias locas las críticas literarias que los sabios lectores puertorriqueños sin duda harán en los periódicos y la blogosfera.
Como siempre, pueden optar por no hacerme caso, pero les aseguro que este oprobio a la inteligencia, este limparse el culo con las letras, este desvergonzado marketing de carne, esta desfachatez literaria, esta afronta por parte de el descarado atrevido que accedió a publicarle el libro, esta patada al hígado a ínfimo grupo de ávidos lectores que se niegan a tragar la piltrafa que venden en Borders y Walgreens... esto no es más que un pequeño granito más en el apocalípsis intelectual y mediático al que vamos dirigidos. Disfruten el "libro".
miércoles, 10 de junio de 2009
Culo inquieto
En menos de un mes he dormido en siete camas diferentes en tres países distintos. He viajado en autobús, carro privado, en avión, en taxi y a pie. Pasé de leer un interesante recuento ficcionalizado de la fiebre amarilla en el New Orleans de 1841 a devorar la delicia literaria de una obra maestra: Viaje al final de la noche de Celine. He bebido cerveza fría con buenos amigos y he masticado las hojas de menta de un sabroso mojito metido en un jacuzzi. He disfrutado de grasoso pollo frito y pintoresco arroz chino en la grata compañía de mis viejos. He sumergido mi cuerpo en las calientísimas aguas que corren cerca de la base del volcán Arenal. He logrado ignorar por completo el periódico, apagar mi celular y no ver televisión. Los proyectos que habitan dentro de mi computadora han cruzado océanos en pos de adquirir la sal literaria que sólo consigue el que viaja...
Hoy es otro día. Me levanto y me dispongo a explorar. Por el momento, el verano va bien.
Hoy es otro día. Me levanto y me dispongo a explorar. Por el momento, el verano va bien.
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